El libre mercado
Una afirmación: que nada cambia por acá.
Cerca de casa se asienta una agradable y ruidosa estela de negocios nocturnos… proporciona deleites gastronómicos que van, en un centenar de pasos, de la moronga, la quesadilla y el extranjerísimo hot dog, hasta el sope, los tacos (al pastor, de preferencia) y la re-inventada hamburguesa al carbón –extranjerísima también, pero apropiada por el inventario local–.
En un centenar de pasos.
En los Wendy’s Inc., McDonald’s Corp. y Burger King Corp. (hay que hacer recuento de sus nombres completos, como si, por respeto o consideración, se hablara con un mayor) cien levantadas y bajadas de pie no alcanzan para llegar del estacionamiento al umbral fluorescente del establecimiento, hace falta el doble de esfuerzo; y no hemos comenzado a destripar la orden que, al ser escuchada, asemeja un hilo descriptivo digno de supermercado: paquetes, de todos hay. Para el niño, para los papás, para el abuelo, para el deportista, para el vegetariano y, finalmente, para el insaciable; con sodas miniatura, medianas, grandes y unas obscenas extra grandes (el non plus ultra de lo absurdo); faltan las papas fritas, el cierre mágico de este power trio mórbido, el medio postre.
“Pague tanto… tome su cambio y espere en la fila” –vociferan benignamente los encargados del mostrador.
De supermercado.
En la “centena prodigiosa” del barrio se huele, se mira, se paladea y, si todo marcha bien, uno alcanza un orgasmo papilar entre papel de estraza, perros pedigüeños y tenderos gritones. Una orquestación extrañamente agradable, pues se tiene la confianza de volver repetidamente hasta que el bolsillo aguante. Incluso queda, como en un encuentro sexual, el olor a evidencia en las ropas, un sutil llamado de retorno.
Las comilonas de lugares como ese son de antología. Las meriendas en locales corporativos son desechables.
Enlace: Wendy’s se asoma al DF
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